On se r�veille !!!

Tout sur le rouge !

Si on veut atteindre les sommets, on est oblig� de tout tenter, de tout risquer, tout le temps. Si pour, vous, comme pour moi il ne s’agit pas de gagner correctement sa vie, d’avoir un bel appartement puis une maison de campagne, un chien et une grosse voiture pour partir en vacances, mais si la r�ussite est une question de survie, le travail, certes, mais le risque aussi doivent �tre vos compagnons.

On peut avoir de la chance, mais on en a d’autant plus qu’on la provoque. J’y pense tout le temps, j’ai l’impression d’�tre n� pour �a, tout mon �tre est tourn� vers le future et mes efforts vers ce qui me permettra de le conqu�rir. Pourtant, je n’ai aucune garantie d’y parvenir. Est-ce une vie que d’investir tous ses moments sans retour assur� ?
Assur�ment non !
Car, peut-�tre que je perdrai tout, peut-�tre que dans dix ans toutes mes tentatives n’auront eu d’autres cons�quences que de m’�puiser. Mais au moins pourrais-je me retourner sur ces ann�es en disant � J’ai tout tent�. Je ne regrette rien. �.
Alors, je consolerai ma femme et je la rassurerai en travaillant enfin � des fins plus modestes. Et je pourrais r�ver, sans m�lancolie ni frustration aucune, � un bel appartement, une maison de campagne, un chien, une grosse voiture pour amener les enfants en vacances.

L'enfant de Victor Hugo

Bon �a tombe mal avec le contexte r�f�rendaire et l'adh�sion prochaine de nouveaux amis � l’Europe, mais le texte et beau. J'aime assez le message qui appuie, un peu plus violemment, celui de Kipling : vous venez de tout perdre, vous-vous sentez humili� ? Tant qu'il vous reste de la vie, battez-vous ! M�me et surtout s'ils sont plus forts que vous.

Laurent

L’enfant

Les Turcs ont pass� l�. Tout est ruine et deuil.
Chio, l’�le des vins, n’est plus qu’un sombre �cueil,
Chio, qu’ombrageaient les charmilles,
Chio, qui dans les flots refl�tait ses grand bois,
Ses coteaux , ses palais, et le soir quelquefois
Un chœur dansant de jeunes filles.

Tout est d�sert. Mais non; seul pr�s des murs noircis,
Un enfant aux yeux bleus, un enfant grec, assis,
Courbait sa t�te humili�e.
Il avait pour asile, il avait pour appui
Une blanche aub�pine, une fleur, comme lui
Dans le grand ravage oubli�.

Ah ! pauvre enfant, pieds nus sur les rocs anguleux !
H�las ! pour essuyer les pleurs de tes yeux bleus
Comme le ciel et comme l’onde,
Pour que dans leur azur, de larmes orageux.
Passe le vif �clair de la joie et des jeux,
Pour relever ta t�te blonde,
Que veux-tu ? Bel enfant, que te faut-il donner
Pour rattacher gaiement et gaiement ramener
En boucles sur ta blanche �paule
Ces cheveux, qui du fer n’ont pas subi l’affront,
Et qui pleurent �pars autour de ton beau front,
Comme les feuilles sur le saule ?

Qui pourrait dissiper tes chagrins n�buleux ?
Est-ce d’avoir ce lys, bleu comme tes yeux bleus,
Qui d’Iran borde le puits sombre ?
Ou le fruit du tuba, de cet arbre si grand
Qu’un cheval au galop met, toujours en courant,
Cent ans � sortir de son ombre ?

Veux-tu, pour me sourire, un bel oiseau des bois,
Qui chante avec un chant plus doux que le hautbois,
Plus �clatant que les cymbales ?
Que veux-tu ? fleur, beau fruit, ou l’oiseau merveilleux ?
Ami, dit l’enfant grec, dit l’enfant aux yeux bleux,
Je veux de la poudre et des balles.

Victor Hugo (Orientales, XVIII)

Laurent M, "L'histoire ne sert � rien"

A travers un Ni�me �pisode de la guerre civile de la r�publique du Congo, je (celui-l� est de moi) vous pr�sente une vision pessimiste de la capacit� de l'homme � apprendre de ses erreurs. Si l’histoire est un �ternel recommencement, alors elle ne sert � rien.

Laurent

L’histoire ne sert � rien

L’arm�e du roi retraite, elle est en grand p�ril.
Les derniers hommes en arme viennent de quitter la ville
Vidant une derni�re fois les fonds de nos greniers,
Violant les derni�res filles jusqu’alors �pargn�es.

Ils fuient comme des l�ches ceux qui nous firent trembler.
Leur d�sastre est pour nous si doux � contempler.
M�me les yeux du vieux se plissent pour sourire,
Lui qui a tant souffert, lui qui voulait mourir.

Quelques heures � attendre, et les lib�rateurs
Ces hommes si braves et forts, ses hommes au grand cœur
Traverseront le fleuve par le grand pont de bois,
Remonteront la rue, accueillis dans la joie.

Ils sont bons, c’est s�r, ils incarnent le bien.
Quand on chasse le diable, c’est bien qu’on est un saint !
N’est-ce pas le vieux. Dis-moi…
Je ne me trompe pas…

Mais le regard du vieux � cess� de briller.
Il est � nouveau terne, le vieux s’est renferm�.
Il enterre son bonheur, il le tue, � peine n�,
De peur qu’on le lui prenne une fois accoutum�.

Et d�j� ils sont l� et d�filent au pas.
Nos cris, nos chants, nos pleures ne les �meuvent pas.
Leurs visages sont durs, leurs regards nous m�prisent.
Ils viennent en conqu�rants pour mettre sous l’emprise
D’un nouveau dictateur nos fermes et nos villages.
Les acclamations cessent, et commence le pillage.

Sommes nous en Ukraine, en Ao�t 41 ?
Ou plut�t au Congo, aujourd’hui en Juin ?
Des b�chers, semble-t-il transforme des corps en cendres.
Comme des nouveaux Dachau, comme s’il fallait comprendre
Qu’�ternel est le recommencement, chronique est la folie
Qui s’empare des hommes pour supprimer des vies.

Nous nous voilons la face, les souvenirs sont vains,
Parce qu’ils n’enseignent pas, � peine rappellent-ils
Que l’homme ne progresse pas, que sa conscience est vile.
Nous nous voilons la face, l’histoire ne sert � rien.

Laurent M

Victor Hugo, Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent

Et bien oui, c’est le plus grand des n�tres. Il a tant �crit, et si bien qu’il est sur nos billets de banque (les nouveaux ou les anciens, je ne sais plus). Un petit clin d’œil en cette p�riode de 35 heures � ceux qui cherchent l’�quilibre et qui visent la moyenne. Nos p�res, nos grands p�res et ceux qui furent les leurs avaient plus d’ambition. Allez, on se r�veille les gars, n’oubliez pas qu’on vous regarde de l� haut.

Laurent

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'�me et le front.
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'�pre cime.
Ceux qui marchent pensifs, �pris d'un but sublime.

Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.
C'est le proph�te saint prostern� devant l'arche,
C'est le travailleur, p�tre, ouvrier, patriarche.
Ceux dont le coeur est bon, ceux dont les jours sont pleins.
Ceux-l� vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le n�ant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.

Inutiles, �pars, ils tra�nent ici-bas
Le sombre accablement d'�tre en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, b�ille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, d�lib�re,
D�truit, pr�t � Marat comme pr�t � Tib�re,
Foule triste, joyeuse, habits dor�s, bras nus,
P�le-m�le, et pouss�e aux gouffres inconnus.

Ils sont les passants froids sans but, sans noeud, sans �ge ;
Le bas du genre humain qui s'�croule en nuage ;
Ceux qu'on ne conna�t pas, ceux qu'on ne compte pas,
Ceux qui perdent les mots, les volont�s, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain cr�puscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent pr�s du bord sinistre de la nuit.

Quoi ! ne point aimer ! suivre une morne carri�re
Sans un songe en avant, sans un deuil en arri�re,
Quoi ! marcher devant soi sans savoir o� l'on va,
Rire de Jupiter sans croire � J�hova,
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme,
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'�me,
Pour de vains r�sultats faire de vains efforts,
N'attendre rien d'en haut ! ciel ! oublier les morts !

Oh non, je ne suis point de ceux-l� ! grands, prosp�res,
Fiers, puissants, ou cach�s dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers d�test�s ;
Et j'aimerais mieux �tre, � fourmis des cit�s,
Tourbe, foule, hommes faux, coeurs morts, races d�chues,
Un arbre dans les bois qu'une �me en vos cohues !

Victor Hugo

Si... Kipling

Merveille des merveilles, ce texte de Kipling est l’un des plus justes qui existent. A tous les managers et les manag�s de notre soci�t� productiviste, � tous les parents confront�s � l’�ducation, � tous ceux qui cherchent � donner un sens et une �thique � leur vie, Rudyard Kipling a pens� � vous, voir m�me a pens� pour vous...

Laurent

Si tu peux voir d�truit l'ouvrage de ta vie,
Et sans dire un seul mot te mettre � reb�tir,
Ou perdre en un seul coup le gain de cent parties
Sans un geste et sans un soupir,

Si tu peux �tre amant sans �tre fou d'amour,
Si tu peux �tre fort sans cesser d'�tre tendre,
Et, te sentant ha�, sans ha�r � ton tour,
Pourtant lutter et te d�fendre ;

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux pour exciter des sots,
Et d'entendre mentir sur toi leurs bouches folles,
Sans mentir toi-m�me d'un mot ;

Si tu peux rester digne en �tant populaire,
Si tu peux rester peuple en conseillant les Rois
Et si tu peux aimer tous tes amis en fr�res,
Sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;

Si tu sais m�diter, observer et conna�tre,
Sans jamais devenir sceptique ou destructeur,
R�ver, mais sans laisser ton r�ve �tre ton ma�tre,
Penser, sans n'�tre qu'un penseur ;

Si tu peux �tre dur sans jamais �tre en rage,
Si tu peux �tre brave et jamais imprudent,
Si tu peux �tre bon, si tu sais �tre sage,
Sans �tre moral ni p�dant ;

Si tu peux rencontrer triomphe apr�s d�faite
Et recevoir ces deux menteurs d'un m�me front
Si tu peux conserver ton courage et ta t�te
Quand tous les autres les perdront ;

Alors les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront � tout jamais tes esclaves soumis
Et, ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire,
Tu seras un Homme, mon Fils.

Kipling

Po�sie, ben pourquoi ?

Les po�tes, comme tous les vrais artistes, sont des �tres � part. Parce qu’ils sont visionnaires, particuli�rement sensibles et merveilleusement expressifs, ils per�oivent encore plus profond�ment et expriment mieux encore les sentiments, situations et v�rit�s fondamentales qui parcourent et colorent la vie humaine.

Les philosophes comprennent et exposent, parfois lourdement, ce que les po�tes ressentent et transcendent en s’adressant � nous via ce qui nous touche le plus et que nous comprenons le mieux : l’�motion. Tentez d’expliquer ce qu’est la guerre, la maladie, l’amour � qui ne les a pas connus, le r�sultat ne sera que superficiel. Faites les lui ressentir avec une œuvre d’art les illustrant et vous allez le voir pleurer !

Les textes que vous trouverez ici sont ceux qui disent le mieux, en quelques vers, ma conception de la vie et de ses �pisodes. Je red�couvre depuis peu la po�sie, et suis par cons�quent demandeur de vos suggestions.

Bonne lecture

Laurent

Ay��

Yes !

�a y est, gr�ce � xoofoo me voici lu par le monde, accessible � l’humanit� enti�re, et bient�t admir� par des foules de femmes et de disciples �merveill�s ! Y’a plus qu’� se mettre au boulot quoi…

Bon, commen�ons par la tonalit�, la ligne �ditoriale comme on dit chez les adeptes de la machine � �crire : en fait, il est assez probable que les billets qui suivront fassent partie de l’immense famille des textes � prises de t�te �. Au programme, citations litt�raires, commentaires sur les livres que je lis (attention, les 10 derniers �taient des biographies de personnages historiques tous n�s et morts avant le lancement de la starac. De la premi�re starac…), billets d’humeurs politiques, quelques extraits de ma production litt�raire (j’ai pas honte, j’ai un pseudo).

Par contre, rien sur ma vie, celle de ma femme, de mes enfants, pas de photos de moi en train de faire du kite surf, ni en train de sortir de boite aux bras d’un mannequins (essentiellement parce que ne vais plus en boite et que je ne connais pas de mannequins), ni m�me sur mes loisirs et mes passions : que de la prise de t�te !!!

Voil�, pour avancer, on a tous besoin d’objectifs. Les miens sont fix�s, il n’y a plus qu’�…

Laurent

On se r�veille !!!

Tout sur le rouge !

L'enfant de Victor Hugo

Laurent M, "L'histoire ne sert � rien"

Victor Hugo, Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent

Si... Kipling

Po�sie, ben pourquoi ?

Ay����

Ay��